Quase nenhum garoto do bairro Primavera do final da década de 70 e início da de 80 deixava de admirar os paraquedistas (o hífen foi retirado para não atrapalhar a queda) que executavam suas manobras lá pras bandas da curva do rio Poti, talvez perto da floresta de fósseis que há em seu leito, depois da ponte da Frei Serafim. Com seus paraquedas redondos, aproveitando a corrente de ar que os levaria até a pista do aeroporto, passando por cima de nosso bairro (que beleza!); aquilo era surpreendente para qualquer criança setentoitentona, e isso não era diferente para mim, que vinha, como já o-disse noutras vezes, de uma cidadezinha do interior, que me-madrastou mansamente: essa Alto Longá – domundopróximo – distante. Em Teresina, nesses idos, olhávamos os meninos para cima, à espera de todos (e, em expectativa, de um) pularem.
Hem-hém. Quão fácil era prender a atenção de crianças assim! Sim, tão pouco era necessário. E, imaginem só, assistir à audácia daqueles homens: o desafio de confiar em equipamentos, em tecnologia de afronta à gravidade – dane-se Newton; todos queríamos vê-los saltando davincianamente para um voo planado por asas de tecido sintético! Redondinhos. Sim, os paraquedas ainda eram os redondos, mesmo o italiano engenhoso tendo-os pensado piramidalmente mais pesados e quadrados e os nossos contemporâneos, mais leves e retangulares, com a possibilidade de o paraquedas ter manobrada a sua direção. Então, os meninos de olho no céu, à procura dos pontinhos coloridos que desabrochavam uma flor salva-vidas; perigosa ideia do desejo humano do voar, oqual, ainda hoje, renova suas asas com as penas de outra tecnologia, criada da ciência. Quer ler? Hoje, agosto de 2011, aposto se há tanto alguém nesta ilha terrena que ainda queira voar com o grego, usando as asas de cera que Dédalo criou para si e seu filho, Ícaro (não escrevo do paraquedas de Da Vinci, porque isso já foi feito; a foto que ilustra esse texto comprova-o!).
É, o não ter asas
para voar deu ao humano a possibilidade de trabalhar com as mãos (estendam-se
os braços), esses Oficiais de Justiça do cérebro. Foram essas mãos, por
exemplo, que criaram essa possibilidade de sobreviver qualquer um que pule de
qualquer lugar (estático ou célere) estando a tantos metros do chão. Claro que
esse “qualquer um” foi somente para ilustração de que há pessoas que fazem
isso. Mas não o-é para todos. Para nós, os meninos que observávamos estupefatos de
alegria aquela loucura de se-atirar de um avião a mais de dois mil
metros de altitude, ainda não havia nada que se-comparasse a isso. E,
nesta linha mesma, me-vem à mente o nome dum homem (claro que
havia outros com ele!); não, seu apelido. Louro. Loro (pra confirmar a nossa “morte do ditongo”, já praticada pelos
espanhóis, de mais antiga língua).
Quem era esse
cara? Ainda hoje sei pouco sobre ele. Certa vez, aqui, em Teresina, encontrei
um seu filho, um fotógrafo, de nome Cleyton, não lembro bem (sei que o-conheço),
que falou qual era o verdadeiro nome de Louro, seu pai, mas infelizmente perdi isso
em minhas agendas; foi mal, Cleyton (nem sei se seu nome é escrito assim), mas
talvez alguém possa reconstituir os fatos dessa história teresina, que, junto-com os meninos, também eu vi. Isso, se
não já o-tiverem feito. Talvez alguns poucos possam-se-lembrar de Louro e de seus companheiros de saltos. Eles
são os primeiros em nossa capital? Eles, de fato e de saltos, não deixaram
quaisquer seguidores pelos ares dessas suas quedas de lá-longe? Quem sabe? Sei
que foram ousados. Nem sei se há ainda, aqui, nesta capital, algum grupo que
pratique paraquedismo. Aliás, há paraquedismo ainda, aqui, em Teresina, como
havia naquela época?
Vixe, eram muitos saltos! Acredito que
fosse uma espécie de clube de paraquedismo. Não posso confirmá-lo, mas isto,
sim: o Louro era “o Cara”. Era o nome que os caras (como os meninos nos-chamávamos) mais pronunciavam. Todos,
abestalhados com aquela habilidade, que vem desde os acrobatas chineses,
precursores do paraquedismo de “altas altitudes”, até a ideia-cabeça de
Leonardo, o iníco de uma sequência de ousadias, que ofereceram ao público um
Fausto De Veranzio, um Sebastan Le Normand, um Jean-Pierre Blanchard, que já
saltava com paraquedas dobrável de seda, ou um André-Jacques Garnerin, o
primeiro a desafiar as grandes altitudes, ou uma Genevieve Labrosse, a primeira
mulher, e sua sobrinha, Elise, que fez mais de 40 saltos, o que, para a época,
era algo surpreendente. Não; somente eles eram ousados a tal ponto no céu. Ah,
esses saltos sempre foram perigosos, e nossa expectativa de meninos roía as
unhas e nossos heróis tiveram que pagar o preço com suas próprias vidas-próprias
e eu, de boca aberta ainda e olhos espremidos, calibrando o olhar, e este
texto, por réquiem profano, saltando do meu cérebro, pulando com as mãos nesta
tela.
Ao Louro, estas
“memórias póstumas”. Elas, que, pelo céu de minha boca passam palavras, puladas
por mim, a sonorizar as imagens, que gravadas no “paraquedas do meu cérebro”
ficaram a saltar. Não eram elas a borboleta preta nas rodas do quarto, mas pareciam
floresinhas pequeninas (bem pituibinhas!)
no céu do meu bairro, daquela cidade do tempo em que os meninos, na primavera
das idades e no Primavera de suas casas, estavam de olho duro no céu. O salto
que eu ainda espero é o de Louro. Como, hoje, o paraquedas pode ser manobrado
pelo paraquedista, como tento fazer com estas palavras que saltam de mim num
céu de página branca (papel ou tela), quero que ele caia dentro deste poema:
Outra inscrição para um túmulo no ar (o segundo voo)
Meninos,
nas
matinês dos
domingos,
lá pras
bandas
da curva do
rio
– com o Poti abaixo
(sim,
uma garantia?) –, um
passarinho
de metal desovava
no
céu sementinhas; e vinham caindo
velocíssimas
para, em seguida, abrirem-se
como
florzinhas: pequeninas ilhas de cores teresinas,
paridas
pelo voo dessas aves ocas, loucas pelas alturas terrenas!
Os
meninos esperávamos, sobretudo, sobre todas as altitudes, pelo Louro,
o
principal pontinho do grupo dos pulos nos ares do abismo, o príncipe dos
comentários
dos caras do bairro, do Primavera (sempre abismados, os meninos); entanto,
estávamos tão abaixo de entendermos a altura dessa Física, de um artefato
saltado
do entendimento davinciano e longíquo.
Ah, seos meninos, eu vi também os
saltos
do Louro pelo brancinzazul do céu do
meu bairro soltos; primaveral flor do céu
que
voa, e todas voam: o pouso sobre o desejo tão grande e tão baixinho (mítico?)
de voar acima dos telhados dos olhos primaverinos. – Lá vai o Louro saltar!– Lá
vem o louco! – Lá vai no vento indo. – Vai pro aeroporto. Esse foi o salto que
caiu dentro do encanto dos meninos de boca aberta: – Quede os paraquedas? – Quedê? – Cadê? Que pena. Ninguém mais os-espera. Como flores soltas na corrente
de ar: elas, pelos louros do desafio à queda-livre, presas dentro deste poema, dos
céus das páginas, saltam nos
olhos
dum
menino
teresino.
Luiz Filho de Oliveira
